Ai Cũng Có Thể Ký, Chỉ Mình Ta Không
Nàng tên Li Zhongli.
Ba nghìn năm trước nàng đã ở đó, dưới những tầng đá. Ba nghìn năm sau nàng vẫn ngồi đây, trước một tách trà nguội, đọc một bản hợp đồng mà nàng biết rõ nó sẽ bị phá.
Venti tới muộn. Hắn luôn tới muộn - hoặc tới rất lâu trước, rồi biến mất, rồi xuất hiện lại ở một nơi khác, cười như thể thời gian của kẻ khác không đáng gì. Hôm ấy hắn nện gót giày lên bậc đá Vãng Sinh Đường, tà áo xanh phần phật, mang theo mùi rượu và mùi cỏ dại ẩm.
"Đố ngươi biết ta vừa đi đâu."
"Không cần biết." Nàng không ngẩng lên. "Điều khoản thứ bảy ghi rõ: ngươi không được mang gió vào phòng đọc."
"Điều khoản thứ bảy chưa bao giờ được ký." Hắn cúi xuống, hai tay chống lên bàn, mặt kề mặt nàng. "Ngươi nói dối."
Nàng ngẩng lên. Chậm. Đá không vội.
"Ta chưa từng nói dối." Giọng nàng phẳng như mặt hồ đóng băng. "Ta chỉ nói những gì ngươi muốn nghe, rồi lặng lẽ ghi vào phần phụ lục."
Venti cười. Tiếng cười ấy không có phòng bị gì cả - nó chỉ là gió, thổi thẳng vào mặt, không thể đỡ, không thể ký.
"Vậy thì," hắn nói, "cho ta xem phụ lục."
Nàng đẩy bản giấy sang. Hắn không đọc. Hắn lật mặt sau, lấy bút của nàng, viết một dòng.
"Điều khoản thứ tám: ngươi để ta lại."
Nàng nhìn dòng chữ lâu hơn cần thiết.
"Ngươi biết rõ điều khoản ép buộc là vô hiệu."
"Ta biết." Hắn kéo ghế, ngồi xuống cạnh nàng, không xin phép, không hỏi han, vai hắn chạm vai nàng và không rời ra. "Nhưng ta không viết nó để ép ngươi ký. Ta viết nó để ngươi nhìn thấy."
"Thấy gì?"
"Thấy ngươi muốn ký."
Có một khoảng lặng. Nàng không có thói quen làm gì trong khoảng lặng - nàng chỉ để nó trôi qua, như trôi qua ba nghìn năm nay vẫn vậy. Nhưng lần này khoảng lặng có trọng lượng. Nó đè lên vai nàng, chỗ vai chạm vai.
"Ngươi chưa bao giờ hỏi ta có muốn gì," nàng nói.
"Vì ngươi sẽ trả lời bằng một điều khoản." Venti nghiêng đầu, và lần đầu tiên trong buổi tối hôm ấy, giọng hắn không còn cười. "Ta không cần điều khoản. Ta cần ngươi nói."
Nàng mím môi. Nàng là Nham Vương Đế , người ký những bản khế ước làm rung chuyển cả Liyue, người mà cả thiên hạ phải đọc kỹ trước khi đặt bút. Nàng không có từ nào cho việc này.
Venti đứng dậy. Hắn vòng ra sau lưng nàng, hai tay đặt lên vai nàng - nhẹ, như đặt một chiếc lông vũ, như thăm dò xem tảng đá có còn sống. Nàng không gạt ra. Đó là câu trả lời duy nhất nàng đưa ra.
Hắn cúi xuống, hôn lên đỉnh đầu nàng. Rồi lên thái dương. Rồi chỗ sau tai, nơi nàng chưa từng để ai chạm vào.
"Zhongli," hắn gọi, và lần này hắn không gọi nàng là "ngươi".
Nàng nhắm mắt.
"Ta chưa từng ký điều khoản nào mà không đọc hết," nàng nói, giọng vẫn đều, nhưng có cái gì đó hơi nghiêng đi. "Ngươi định để ta đọc đến đâu?"
Venti kéo nàng đứng lên. Hắn cao hơn nàng - cao hơn hẳn, và nàng luôn thấy điều đó binh thường cho tới tối hôm nay. Nhưng khi hắn đặt tay lên eo nàng và kéo nàng xuống, hắn không có vẻ gì là bình thường cả.
"Đọc đến hết," hắn nói, môi sát môi nàng. "Và đừng bỏ qua phụ lục."
Nàng không nhớ ai đã mở cửa sổ. Có thể là hắn. Có thể là gió tự vào.
Venti hôn nàng như kẻ đã chờ rất lâu và không định vội. Hắn không ép, nhưng hắn cũng không lùi - mỗi lần nàng khựng lại, hắn không đợi, và rồi lại tiến, và cái nhịp ấy cứ đều đều cho tới khi nàng nhận ra mình đã ngả hẳn vào hắn từ lúc nào.
"Ngươi run," hắn thì thầm.
"Đá không run."
"Đá thì không." Hắn cắn nhẹ vào môi dưới của nàng, rồi kéo ra. "Nhưng ngươi có phải đá đâu."
Nàng không đáp. Nàng chỉ đặt tay lên gáy hắn và giữ lại - động tác duy nhất trong cả đêm nàng chủ động, và cũng là động tác đủ để hắn hiểu.
Hắn bế nàng lên. Nàng nhẹ hơn hắn tưởng - tất nhiên rồi, nàng cũng chi là một cục đá nhỏ mà thôi - và hắn king ngạc một thoáng , rồi cười phá lên. Tiếng cười ấy vang trong căn phòng đầy giấy tờ, và nó lạ lắm, như tiếng một thứ gì đó vừa nứt ra.
Sau đó thì không còn điều khoản nào nữa.
Chỉ có gió, và đá, và một bản hợp đồng bị gạt xuống sàn, vài trang giấy baylên rồi rơi xuống chậm như tuyết.
Sáng hôm sau, nàng dậy trước. Tất nhiên rồi.
Nàng ngồi bên mép giường, tóc xõa, áo choàng khoác hờ, nhìn ra cửa sổ. Venti còn ngủ, một tay vắt ngang eo nàng, không chịu buông.
Nàng nhặt tờ giấy trên sàn lên. Điều khoản thứ tám, chữ hắn nguệch ngoạc.
"Điều khoản thứ tám: ngươi để ta lại."
Nàng lấy bút, gạch một đường ngang qua.
Rồi, bên dưới, nàng viết - nét chữ ngay ngắn, đúng chuẩn một người đã soạn thảo ba nghìn năm:
"Sửa lại: ngươi ở lại."
Venti không mở mắt, nhưng khóe miệng hắn cong lên.
"Ta biết ngay mà," hắn lẩm bẩm, giọng ngái ngủ. "Ngươi thích ta."
Nàng gấp tờ giấy lại, cất vào ngăn kéo. "nhưng ta vẫn thích đường chủ hutao của ta hơn"giọng nàng vẫn đều đều.
Hắn vân không mở mắt chỉ là tay siết chặt eo người minh thương "ngươi nói dối" miệng cắn thêm một vết răng đỏ máu ở chiếc cổ trắng ting "ngọt thật đấy"
.Nhưng nàng không gạt tay hắn ra khỏi eo mình.
"Gió không bao giờ từ bỏ ai, đặc biệt là người mà gió đã yêu cả nghìn năm."
mình viết chơi thôi đừng chửi mình nhé
