Bên Em Mùa Xuân Đến [Bách Chu-Bách Lý Thiêu Di] Chap 2

Buổi sáng sau cơn mưa luôn có mùi ngai ngái của đất ẩm, pha chút nắng nhè nhẹ như kem đánh rơi lên chiếc bánh mì chưa kịp nướng chín.

Sân trường loang lổ những vết nước chưa khô, tiếng giày học sinh rít lên nhè nhẹ mỗi lần lướt qua gạch đá ướt. Lá bàng rơi lả tả, ướt sũng và dính bệt thành từng vệt nâu.

Bách Hân Dư nép vào góc cuối sân trường, tay cầm hộp sữa đậu nành đã vơi nửa. Bên cạnh, Châu Thi Vũ đang lúi húi xé gói bánh cá. Mỗi lần xé là một lần cắn môi, vẻ mặt như đang giải mã đề toán.

Châu Thi Vũ

/phồng má, bực bội/ Lần thứ ba rồi đấy, Bách Hân Dư à!

Châu Thi Vũ

Sao cậu cứ dán keo chắc như đóng xi măng thế không biết!

Bách Hân Dư

/cười khúc khích, chìa tay/ Đưa đây, để mình giúp cho.

Châu Thi Vũ

/lườm/ Được rồi… nhưng nếu cậu làm rách vỏ bánh, thì đền đấy.

Bách Hân Dư

/nghiêng đầu, nháy mắt/ Đền thì đền.

Bách Hân Dư

Mình đền bằng cả hộp sữa luôn cũng được.

Châu Thi Vũ xị mặt, rồi phì cười.

Hai người quen nhau từ lớp chín — lúc Hân Dư vô tình ngồi vào chỗ bạn, còn bạn thì... không nỡ đẩy ra. Cứ như vậy mà thân. Thi Vũ ít nói, lại hay cáu kỉnh, nhưng chưa từng một lần rời bỏ Hân Dư mỗi khi cô lặng lẽ co người ở góc sân.

Mỗi khi mệt, Hân Dư lại tìm đến góc này. Không đông, không ồn. Chỉ có tiếng quạ kêu xa xa, và ánh nắng xuyên qua tán cây bà

Châu Thi Vũ

/giọng nhè nhẹ, không nhìn thẳng/

Châu Thi Vũ

Hôm qua thầy Hàn gọi tên cậu ba lần. Cứ tưởng cậu lại xin nghỉ.

Bách Hân Dư

/rụt cổ/ Tại tối qua mẹ mình lại lên cơn.

Bách Hân Dư

Cha thì đau chân... mình không kịp ôn bài.

Châu Thi Vũ

/ngừng nhai, giọng dịu đi/

Châu Thi Vũ

Ừm… Mình biết.

Châu Thi Vũ

Nhưng cậu cũng phải nghỉ ngơi. Đừng cố quá.

Bách Hân Dư

/cười mỉm, khe khẽ/ Không sao đâu.

Bách Hân Dư

Chỉ cần đừng ai biết là được.

Bách Hân Dư rất sợ ánh mắt thương hại như sợ những buổi chiều âm u – mờ nhòe và lạnh ngấm.

Châu Thi Vũ

/bẻ đôi bánh cá, đẩy nửa còn lại qua/

Châu Thi Vũ

Ăn đi. Cậu gầy quá rồi.

Bách Hân Dư

/giọng nhỏ xíu/ Cảm ơn cậu…

Trong lớp học, Hân Dư ngồi bàn áp cửa sổ. Gió lùa vào, tóc cô khẽ bay, làm đuôi bút cũng lắc lư theo từng dòng chữ ngoằn ngoèo trong vở.

Cô đang viết thư — không phải thư tình, mà là thư… không gửi. Một thói quen vô dụng nhưng khiến cô thấy dễ thở.

"Gửi người nào đó, Nếu một ngày, tôi không còn cười nữa, liệu ai sẽ nhận ra? Nếu một ngày, tôi biến mất, liệu có ai dừng lại tìm? Tôi chỉ là một cô gái bình thường, có thể dễ dàng bị quên. Nhưng cũng mong một ai đó — chỉ một người — nhớ tôi từng tồn tại."

Cô gấp tờ giấy lại, nhét vào ngăn vở sau cùng, nơi đã có cả chục bức thư như vậy xếp chồng.

Cuối ngày, trời chuyển âm u. Mây xám vần vũ, như mực loãng bị đổ vào lòng trời.

Hân Dư xin ra về sớm — cha gọi, bảo mẹ đang khóc đòi đi tìm con.

Cô chạy bộ về nhà, qua những con hẻm lắt léo, đôi giày vải ướt sũng vì bùn.

Vừa đến cửa, đã thấy người cha đang gồng mình giữ lấy mẹ. Bà vùng vẫy, tóc rối bù, tay đập mạnh vào tường.