Chương 1

Kiara Valeska Pratama chưa bao giờ tưởng tượng cuộc đời mình sẽ kết thúc — hay đúng hơn là bắt đầu — theo một cách tàn nhẫn đến vậy.

Đáng lẽ bộ váy trắng phải ôm lấy thân hình cô, thì Kiara lại đang cười sảng khoái trên bãi cát trắng Bali. Cặp kính đen vắt vẻo trên gương mặt xinh đẹp, tay phải cầm ly nước mát lạnh, tiếng nhạc bãi biển dập dồn chẳng thèm đếm xỉa đến một sự thật quan trọng — hôm nay lẽ ra cô phải đi lấy chồng.

"Cheers! Kỳ nghỉ cuối cùng trước khi thành vợ anh chồng nhà quê," Kiara giơ ly lên, đón lấy tràng cười của lũ bạn.

Không một ai trong bọn họ biết — hay quan tâm — rằng ở một ngôi làng hẻo lánh, cách xa ánh đèn phồn hoa của Sài Gòn và Bali, một người đàn ông đang ngồi cứng đờ trước mặt chủ hôn, nuốt ngược cảm giác bị sỉ nhục mà cả đời anh chưa từng nếm trải.

Alvar Pramesa nắm chặt hai bàn tay trên đùi. Gương mặt cương nghị, ánh mắt trống rỗng xuyên qua sàn nhà giản dị hôm ấy chật kín khách. Anh chưa bao giờ hình dung đám cưới của mình sẽ diễn ra mà không có cô dâu.

"Var..." tiếng ông Yono — bố anh — vọng đến nhẹ nhàng nhưng nặng trĩu. Ông ngồi trên xe lăn, cơ thể chưa hồi phục hoàn toàn sau tai nạn xe hơi trong một cuộc họp liên thôn vài tháng trước.

Alvar quay đầu lại. "Con không muốn, bố," anh dứt khoát.

"Hôn nhân là thiêng liêng. Nếu cô ấy không đến, tức là cô ấy không coi trọng chuyện này."

Đối diện anh, ông Rahmat Pratama và bà Melati ngồi với vẻ mặt đầy áy náy. Họ từ Sài Gòn xuống, ăn vận lịch sự, sang trọng — thậm chí quá nổi bật giữa ngôi nhà quê bình dị.

Bà Melati cúi đầu. "Chúng tôi vô cùng xin lỗi, Alvar," giọng bà nhỏ nhẹ. "Kiara... đã đặt lịch đi chơi với bạn từ lâu rồi. Con bé được chiều từ nhỏ. Lỗi tại vợ chồng tôi dạy con không đến nơi đến chốn."

Alvar khẽ hừ mũi. Trong bụng, anh thầm nghĩ — cô gái ấy chưa gặp mặt mà đã dám coi thường một lời ước hẹn thiêng liêng.

"Vậy thì," Alvar lạnh lùng, "sao phải ép?"

Ông Yono gõ gậy xuống sàn. "Vì bố tin bạn của bố," ông nói chắc nịch.

"Và bố tin con, Var. Con là người đàn ông có trách nhiệm."

Sulastri — mẹ Alvar — nắm tay con trai, mắt rưng rưng.

"Mẹ biết con khổ. Nhưng hôn nhân không phải chuyện một ngày. Đây là chuyện cả đời."

Alvar nhắm mắt. Trong đời mình, anh đã từ chối biết bao thứ — sự nghiệp lẫy lừng của một bác sĩ sản khoa tốt nghiệp thủ khoa ở nước ngoài, lời mời từ bệnh viện lớn, cuộc sống xa hoa nơi thành thị — tất cả chỉ để trở về quê, chăm lo ruộng vườn và gia súc cho cha mẹ. Nhưng lần này, cái giá phải trả quá đắt.

Cuối cùng, anh gật đầu. Lễ thành hôn diễn ra với bố Kiara đại diện cho phía cô dâu. Một hơi thở, một câu tuyên thệ thiêng liêng, và một tiếng gõ búa của chủ hôn — Alvar Pramesa chính thức trở thành chồng của Kiara Valeska Pratama.

Một người vợ mà anh thậm chí chưa nhìn thấy mặt.

Xong lễ, ông Rahmat đưa cho anh một mẩu giấy nhỏ ghi số điện thoại.

"Đây là số của Kiara," ông nói. "Trưa mai con bé sẽ xuống làng."

Ông Yono mỉm cười nhẹ nhõm. "Bố gửi Kiara cho con, Var. Bố tin con bé sẽ quen ở đây thôi."

Alvar nhìn dãy số ấy thật lâu. Nếu cô tiểu thư thành phố kia coi cuộc hôn nhân này như trò đùa, thì cuộc sống ở quê sẽ dạy cho cô ấy hiểu thế nào là trách nhiệm thật sự.

Màn đêm buông dần trên bãi biển Bali, mang theo gió mặn và ánh trăng treo nhợt nhạt trên bầu trời. Kiara ngồi trên cát, ôm gối, chiếc váy mỏng bay phất phơ trong gió biển.

Bên cạnh cô, Yoga nhìn Kiara không chớp — cái nhìn cô đã quá quen thuộc. Cái nhìn của một người đàn ông tự cho mình quyền sở hữu.

"Em vẫn sẽ đi lấy chồng thôi, có khi giờ em đã chính thức thành vợ người ta rồi," Kiara cất tiếng, giọng nhạt nhẽo như thể đang nói một chuyện chẳng đâu vào đâu.

"Với cái anh nhà quê ấy."

Yoga im lặng một lát, rồi cười nhạt. "Nhưng em vẫn là của anh," anh ta nói khẽ, gần như tiếng thì thầm hòa lẫn vào sóng biển.

Kiara quay sang. "Em yêu anh, Yoga. Đám cưới kia không phải do em chọn. Đó là chuyện của ba mẹ em."

Giọng cô chắc nịch — thậm chí bướng bỉnh. Như thể tình cảm có thể đứng một mình mà chẳng cần gánh chịu hậu quả.

Yoga tiến lại gần, khoảng cách giữa hai người dần tan biến. Anh ta đưa tay lên, hôn lên trán Kiara thật nhẹ, rồi đến má. Kiara không né tránh — mắt cô khép lại, để mình chìm đắm trong hơi ấm quen thuộc ấy.

Môi họ chạm nhau — một khởi đầu ngọt ngào, ngắn ngủi, đầy nhớ nhung. Nhưng khi Yoga muốn đi xa hơn, cơ thể Kiara gồng cứng. Cô đẩy ngực anh ta — nhẹ nhàng nhưng dứt khoát.

"Đừng," cô nói.

"Em chưa sẵn sàng."

Yoga lùi lại, rõ ràng bất ngờ. "Anh xin lỗi," anh ta nói, dù ánh mắt giấu một thứ gì đó không che nổi — thất vọng, có lẽ cả lòng tự ái bị tổn thương.

Mưa phùn bất chợt đổ xuống, lất phất và lạnh buốt.

"Kiara! Vào đi! Mưa rồi!" Delia hét từ phía khách sạn.

Lala cũng vẫy tay. "Nhanh lên, không lại ốm bây giờ!"

Kiara đứng dậy. "Em vào trước nhé," cô nói với Yoga. Họ chia tay dưới ánh trăng giờ đã bị mây che khuất. Delia khoác vai Kiara, kéo cô vào phòng.

"Mày lạnh quá," Delia thì thầm.

Nhưng giữa đường, Lala dừng lại. "Tao ra sảnh chút nhé, gọi đồ ăn."

"Mua cho tao ly sô cô la nóng," Delia nói mà chẳng nghi ngờ gì. Kiara cũng chẳng ngoái lại.

Bãi biển lại vắng tanh, chỉ còn tàn dư cơn mưa và bóng những hàng dừa đung đưa.

Yoga vẫn ở đó.

"Tội nghiệp nhỉ," giọng Lala cất lên ngọt xớt khi cô ta tiến lại gần.

"Ngày kia cô ấy thành vợ người ta rồi."

Yoga quay sang. "Ý mày là sao?"

Lala cười nửa miệng, bước đến không chút ngần ngại. "Kiara chẳng bao giờ có thể cho anh những gì anh muốn. Nhưng em..." cô ta dừng ngay trước mặt Yoga, "em thì có thể."

Nụ cười Yoga giãn ra chầm chậm — và anh ta không lùi. Dưới tán dừa, hai bóng người nhập làm một. Nụ hôn của họ khác hẳn — nóng bỏng, sắc lẹm, và không chút do dự.

Và đúng lúc ấy, Kiara quay lại — cô vội vã chạy xuống khi nhận ra điện thoại bỏ quên trên bàn bãi biển. Tay cô vừa với lấy chiếc điện thoại thì toàn thân đông cứng.

Phía xa, dưới ánh đèn vườn lờ mờ, Kiara nhìn thấy tất cả. Ngực cô nghẹn lại. Hơi thở tắt ngang, thế giới như sụp đổ trong một tích tắc.

"Yoga!" cô hét lên, giọng vỡ vụn.

Gã quay đầu, mắt hai người chạm nhau chỉ một khoảnh khắc. Nhưng Kiara không đợi lời giải thích. Cô quay lưng chạy — bỏ lại bãi biển, bỏ lại đêm tối, và bỏ lại tình yêu mà cô tưởng mình vẫn còn nắm giữ.

Phía sau cô, sóng biển vẫn cuồn cuộn ập vào bờ, như đang cười nhạo lời dối trá vừa bị vạch trần.

"Kiara, đừng nóng," Delia giữ tay Kiara đang tất bật nhét quần áo vào vali. "Xin mày... mai sáng hãy về. Mày đang nóng quá."

"Buông ra, Del," Kiara đáp lạnh tanh. Tay cô không ngừng. Mỗi chiếc áo ném vào vali như mang theo từng mảnh vỡ của trái tim.

"Mình nói chuyện đàng hoàng đi. Yoga chắc—"

"Đủ rồi." Kiara đóng sập vali. "Tao không muốn nghe cái tên ấy nữa. Đặt vé ngay!"

Cô kéo vali ra khỏi phòng, mặc kệ Delia van nài phía sau. Bước chân Kiara dứt khoát, gương mặt lạnh như tiền, nhưng đôi mắt đỏ hoe nén vết thương chưa kịp lành.

Vừa xuống đến sảnh khách sạn, Kiara khựng lại — Yoga đứng ở đó.

Yoga lập tức tiến đến. "Kiara, nghe anh giải thích—"

"Giải thích gì?" Kiara cắt ngang sắc lẹm. "Em tận mắt nhìn thấy."

Lala đứng đờ ra, nhưng Kiara nhìn thẳng vào mặt cô ta bằng ánh mắt khiến ngực Lala nghẹn cứng — lạnh lẽo, đau đớn, và ngập tràn thất vọng.

"Với anh," Kiara nói với Yoga, "chúng ta hết rồi."

Cô chuyển ánh nhìn sang Lala. "Còn với mày... tình bạn của chúng ta cũng chấm dứt."

Lala mở miệng, nhưng không thốt nổi lời nào. Yoga nắm tay Kiara, nhưng cô giật phắt ra.

"Đừng chạm vào tôi."

Delia bước lên phía trước, nín thở. "Kiara, tao sẽ theo sau khi thu xếp xong chỗ ở."

Kiara không đáp. Cô bước vào taxi, đóng cửa không ngoái lại. Xe lao về phía sân bay, mang theo Bali cùng nỗi đau, sự phản bội, và tàn tích tình yêu sụp đổ chỉ trong một đêm.

Hai tiếng sau, Sài Gòn đón Kiara bằng sự im lặng xuyên thấu. Cô xuống một chiếc taxi khác, kéo vali bước vào ngôi biệt thự lớn mà từ trước đến nay luôn lạnh lẽo dù nguy nga. Mới được vài bước, đèn phòng khách bật sáng.

Ba mẹ cô đã ở đó.

"Ba?" giọng Kiara nghẹn lại.

Ông Rahmat đứng dậy. Gương mặt sắt lại, mắt ông rực lửa giận dữ dồn nén quá lâu.

Bốp!

Cái tát giáng thẳng vào má Kiara.

"Mày làm ba mất mặt!" ông Rahmat quát. "Trốn đi Bali đúng ngày cưới của mình!"

Kiara loạng choạng nhưng vẫn đứng vững. "Ba—"

"May mà chồng mày chịu làm lễ!" ông tiếp tục. "Nếu không, danh tiếng nhà này tiêu tan!"

Kiara quay sang nhìn mẹ. "Mẹ... con—"

Bà Melati quay mặt đi. Giọng bà lạnh lùng, phẳng lặng.

"Đủ rồi, Kiara. Con là con gái. Đừng tiếp tục làm ba mẹ xấu hổ nữa. Chuyện con gây ra đã quá nhiều."

Lời ấy đau hơn cả cái tát.

"Sáng mai," ông Rahmat tiếp, "tài xế sẽ đưa con xuống quê, về nhà chồng."

Kiara bật cười khẽ — cay đắng. "Vậy là... con thật sự đã bị gả đi rồi sao?"

Cuối cùng, Kiara gật đầu nhẹ. "Vâng," cô nói thều thào. "Con đi sáng mai."

Kiara ngồi trên mép giường, đèn phòng lờ mờ, đổ bóng dài trên tường. Trong tay cô, mẩu giấy nhỏ gấp gọn gàng — dãy số điện thoại mà ba cô đưa tối qua.

Alvar Pramesa — cái tên ngắn gọn, không trang trí. Kiara nhìn dãy số ấy thật lâu, rồi khẽ bật cười.

"Rồi sẽ biết," cô thì thầm, giọng pha lẫn mệt mỏi và vết thương, "xem anh chịu được bao lâu khi làm chồng của Kiara Valeska."

Nụ cười lạnh lẽo nở trên môi cô — mỏng, sắc, và đầy thách thức.

***Tác phẩm này là tác phẩm ký hợp đồng của NovelToon, mọi hành vi sao chép khi chưa được phép bị nghiêm cấm.***

***Hãy tải NovelToon để trải nghiệm đọc tuyệt vời hơn!***